Segunda oscuridad

Duran siglos los días en el niño, largo y corto su tiempo como un sueño.

Los meses del adulto son, en cambio, a causa de la brega que es su vida, un trabajo penoso de atahona y molienda de tantas ilusiones, que se le van en ansias locamente. Y, sin haberse dado cuenta, un día el hombre reconoce que ya todo su futuro ha pasado y que los años, unos detrás de otros, van cayendo con vértigo fatal como las últimas migas de tiempo en el reloj de arena, a menos que suceda como ahora: el olor de unas lilas. Las primeras tras un invierno riguroso y lóbrego. De pronto la ebriedad de este perfume a miel, a manantial, a azules brisas ha conseguido ser más que memoria, que el niño y el adulto y quien ya soy en un punto se encuentren siendo iguales, siendo plena conciencia de tal fuga, sintiéndola al vivirla como eterna, lilas de abril, lilas fuera del tiempo.